Es gibt Jahre, da fühlt sich alles nach „durchhalten" an. Du funktionierst. Du lieferst. Du bist erreichbar. Und irgendwann merkst du: Du bist zwar überall – aber nicht bei dir.

Ich mag Pläne. Ich mag Struktur. Ich mag das Gefühl, dass Dinge Sinn ergeben. Und gleichzeitig weiß ich: Das Leben lacht über Pläne – und zwar nicht, weil es böse ist, sondern weil es lebendig ist. Pläne geben dir Richtung.

Ich bin nicht geschniegelt. Ich bin nicht der Typ, der alles glattzieht, bis es nach Hochglanz aussieht. Ich habe dafür auch keine Geduld. Und ehrlich: Ich will das auch nicht mehr. Perfektion ist überbewertet. Sie ist oft nur eine Ausrede, um nicht anzufangen.

Es gibt diesen Moment, in dem du merkst: Du bist nicht „allein", du bist einfach nur ohne Publikum. Ohne Geräuschkulisse. Ohne die kleinen Ablenkungen, die man sich so selbstverständlich baut, damit es innen nicht zu laut wird. Und plötzlich ist da Raum. Nicht leer, sondern offen.

Ich habe einmal eine Geschichte gelesen, die ich nie wieder vergessen habe: Ein Affe greift in eine Kokosnuss, in der Reis liegt. Er packt zu – und bekommt die Faust nicht mehr heraus. Er könnte jederzeit loslassen und wäre frei. Aber er hält fest. Und bleibt gefangen. So banal. So menschlich.

Ich habe lange gedacht, Heimat sei eine Adresse. Ein Stadtteil. Ein Schlüsselbund. Ein Supermarkt, in dem du weißt, wo alles steht. Und ja – das ist bequem. Aber es ist nicht das, was bleibt, wenn du wirklich unterwegs bist.